A Fortuna e o Crime: A Verdade Lapidar Que Portugal Aprende a Ignorar

Há uma sentença antiga — cruel, elegante, impiedosa — que continua a atravessar séculos como um comboio nocturno: "Por detrás de uma grande fortuna, esconde-se pelo menos um grande crime." Pode não ser uma lei física como a gravidade, mas em Portugal tem a consistência de um hábito social. Não se prova em tribunal; prova-se na vida. E a vida, essa, raramente faz acórdãos — faz cicatrizes.

O crime de fato cinzento

Não imaginemos o crime como um assalto a banco com máscara e pistola. O grande crime, na versão nacional, costuma ser mais limpo do que uma sala de reuniões: assinatura em papel timbrado, ata com "pontos vários", parecer "técnico", despacho "inevitável", adjudicação "excepcional". É o crime que não suja as mãos — suja é o país inteiro, lentamente, como humidade nas paredes.

O dinheiro, quando nasce do mérito e do risco real, tem sempre um rasto — mesmo que discreto: produto, inovação, exportação, serviço, invenção, suor. Mas quando nasce da proximidade, da vantagem escondida e da renda garantida, o rasto é outro: silêncio, influência, favores, medo, cumplicidades. E aí a fortuna deixa de ser uma conquista: passa a ser um relatório confidencial.

Portugal: o país onde a perda tem morada pública

A frase torna-se especialmente venenosa num lugar onde se normalizou um truque de ilusionismo: os ganhos privatizam-se; as perdas socializam-se. O cidadão paga, os mesmos de sempre recuperam, e ainda recebem a medalha da "competência" ao peito. E quando alguém pergunta "como?", a resposta vem com um sorriso: "Não complique… isto é complexo." Complexo, sim: como a teia de uma aranha que jura ser apenas decoração.

A fortuna súbita é um barómetro moral

Nem toda a riqueza é crime — seria absurdo dizer isso. Mas há fortunas que surgem como cogumelos depois da chuva: rápidas, silenciosas, sem raízes visíveis, sem história plausível, sem obra que as justifique. E quando a fortuna é grande e a explicação é pequena, o país devia fazer o que qualquer engenheiro faz quando vê uma ponte com fissuras: inspeccionar.

Só que por cá, muitas vezes, a ponte é pintada. E a tinta chama-se "respeitabilidade". Dá-se prémio, dá-se palco, dá-se estatuto. E se alguém insiste em perguntar, é acusado de inveja — como se a inveja fosse um argumento e a transparência uma afronta.

A amnésia selectiva: o combustível do sistema

Há sociedades que têm memória; outras têm apenas ruído. Em Portugal, a memória pública é frequentemente substituída por indignação de 48 horas: duas noites de escândalo, três painéis de opinião, quatro "especialistas" a dizer nada, e no fim o país volta ao seu desporto nacional: fingir que não viu.

E é aí que a frase se torna "verdade lapidar". Porque o crime maior nem sempre é o acto inicial. O crime maior é a manutenção: a normalização, a repetição, o hábito, a aceitação resignada de que "isto é assim". Um país não é saqueado apenas por ladrões; é saqueado também por quem se habituou ao saque como se fosse meteorologia.

O que fazer com esta frase?

Não é para pendurar numa parede como decoração cínica. É para usar como ferramenta: uma chave inglesa moral. Sempre que surgir uma fortuna incompreensível, a frase não condena — mas acende a luz. E onde há luz, o compadrio treme.

A grande mudança não começa com heróis de televisão. Começa com um gesto simples e perigoso: perguntar. Perguntar como. Perguntar porquê. Perguntar quem ganhou. Perguntar quem pagou. E sobretudo: quem ficou calado para que isso acontecesse.

Epílogo

No fim, a fortuna pode comprar muitas coisas: tempo de antena, capas, favores, silêncio. Mas há uma moeda que ela não compra: legitimidade histórica. O tempo é lento — mas tem uma fome antiga por verdade. E, quando chega, não pede licença.