O Catecismo das Avenças

Há países onde a política tem o incómodo hábito de servir a comunidade. E há países onde a política tem o confortável hábito de servir-se da comunidade. Em Portugal, a segunda hipótese foi ganhando estatuto de ciência exacta: uma aritmética de avenças, um cálculo de influências, uma engenharia de desculpas.

O medo como ferramenta de governação

O sistema aperfeiçoou uma pedagogia cruel: convencer os cidadãos pobres — e sobretudo os cidadãos exaustos — de que a sua própria sobrevivência depende da protecção dos ricos e dos poderosos. A chantagem vem embrulhada em linguagem de "responsabilidade": "Se os governos apertarem os ricos, eles fogem com os capitais; não há investimento; a economia cai."

Repare-se no requinte do truque: não é apenas um argumento económico; é um mecanismo de obediência. Ensina-se a população a ter medo de pedir justiça, como se justiça fosse um incêndio que destrói o lar. E assim a democracia passa a ser um condomínio: quem paga quotas altas manda; quem não paga fica a olhar, calado, da varanda.

A Noruega como "miragem" e Portugal como "destino"

É aqui que o catecismo revela a sua parte mais ofensiva: insinuar, com ar doutoral, que países como a Noruega, a Suécia ou a Finlândia são quase ficção — uma espécie de postal turístico da moral. Como se a igualdade fosse um mito nórdico; como se a transparência fosse uma superstição de neve; como se a protecção social fosse um delírio de renas.

O objectivo é simples: tornar o possível impossível. Desligar a imaginação cívica. Dizer ao povo: "Não se comparem. Não exijam. Não sonhem." Porque um povo que sonha começa a medir. E um povo que mede começa a ver. E assim se eliminam o sonhos e o futuro de todo um povo.

O catecismo das avenças: uma Bíblia sem Deus e sem vergonha

Esta canalha política — e uso a palavra como diagnóstico, não como adorno — tem um livro sagrado próprio: não é a Bíblia, é o catecismo das avenças. Nele, cada mandamento é uma desculpa; cada salmo é um "parecer"; cada parábola termina com uma nomeação. E a liturgia é repetida com voz grave, como quem lê o destino ao povo: "Não mexam nos poderosos. Não toquem nos intocáveis."

E enquanto o povo é educado a baixar a cabeça, os corredores do poder fazem o contrário: levantam as mãos — não para trabalhar, mas para assinar, distribuir, negociar, recompensar. A democracia, assim, fica reduzida a uma feira: a vontade popular entra com bilhete barato; a influência entra pela porta do artista.

Desmontagem: o que mantém a máquina a funcionar

A máquina não vive de um único escândalo; vive de um ecossistema. Funciona quando:

• o medo substitui o debate;
• o "investimento" é usado como ameaça e não como responsabilidade;
• a indignação é ridicularizada como "populismo", enquanto o privilégio é tratado como "normalidade";
• a cidadania é reduzida a voto — e o voto reduzido a hábito;
• o povo é empurrado para o cansaço, porque um povo cansado aceita quase tudo, até a sua própria invisibilidade.

Epílogo: quando o povo deixa de acreditar no feitiço

Mas há uma falha nesta arquitectura de cinismo: o feitiço exige fé. E a fé política não é eterna. A certa altura, o cidadão olha para o prato vazio e começa a desconfiar da oração. A certa altura, percebe que a ameaça dos capitais é apenas isso — uma ameaça — e que um país não se constrói com medo, constrói-se com regras iguais, justiça aplicada e dignidade sem licença prévia.

Quando esse dia chega, o catecismo das avenças perde a voz. E o palco treme. Porque a democracia não foi feita para ser um teatro de charlatães: foi feita para ser casa — e numa casa, quem manda não é o mais rico; é a lei.